 |
| Иллюстрация Артура Рэкхэма. |
Я, как и многие, частенько слышала что-то об этом писателе. Кто-то утверждал, что он пишет какие-то невероятные ужасы. Кто-то говорил, что всё его творчество пронизано готичной атмосферой. Кто-то, кстати говоря, отпускал пошловатые шутки на тему его фамилии... Однако же меня долгое время ничто не могло окончательно сподвигнуть на прочтение его произведений.
Так было до тех пор, пока я не узнала, что именно этим писателем вдохновлялся глубоко обожаемый мною Тим Бёртон. И хотя я довольно долго переваривала это своё решение, но в итоге, наконец, момент настал, и книжка попала мне в руки.
Я не буду цитировать Эдгара и вновь повторяться насчёт стиля его письма, слухи о котором в целом, пожалуй, правдивы, ведь дело, как мне показалось, совсем не в том. Да, он пишет о смерти, об угасании, о мраке, о страданиях, о мистических и невероятных вещах - но они завораживают. В этом не было и нет ничего ужасного. Одновременно, в сборниках, можно найти с десяток его рассказов абсолютно юмористического характера. Удивлюсь, если кто-то сочтёт их жуткими.
Довольно слов. Отвечу просто: Эдгар По пишет о смерти, тем самым воспевая и утверждая жизнь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий